Eu tenho que parar de escrever.
9.9.05
Centésimo Décimo Oitavo - Aliás.
Nem isso, na verdade. Seria muita pretensão minha querer fazer parte de alguma poesia.
Sou uma palavra, solta. Reunião de letras, sons, com significado - não ter significado é especial. Fácil de traduzir, já traduzido, já decifrada, já escrita, já falada, já ouvida, já lida. Uma palavra assim, só ela, quase sozinha - solidão é especial. Sou nem isso, nem um verso do meio, não por exclusão social, não por glicosidade anal, não por pessimismo e não por modéstia. Não sou porque não sou. Só estou.
Sou uma palavra, solta. Reunião de letras, sons, com significado - não ter significado é especial. Fácil de traduzir, já traduzido, já decifrada, já escrita, já falada, já ouvida, já lida. Uma palavra assim, só ela, quase sozinha - solidão é especial. Sou nem isso, nem um verso do meio, não por exclusão social, não por glicosidade anal, não por pessimismo e não por modéstia. Não sou porque não sou. Só estou.
Centésimo Décimo Sétimo - Sou Um Verso Do Meio.
Eu não sei quanto a vocês, mas eu sou um verso do meio. Tenho eira, tenho beira, tenho dinheiro, não faço parte da fuzarca do começo e não me chamaram para o final. Entrei sem querer na humanidade, não pedi pra participar e sou muito covarde pra tentar escapar. Não que faça alguma diferença: tem vários versos do meio ali, pra dar e vender de montão.
Centésimo Décimo Sexto - Blogs.
FUCKING YEY, PORRA ! Finalmente, depois de longos três dias, minha bochecha começou a desinchar. Puta que pariu, viu ?
Tem muito blog bom por aí. Gente que escreve arregaçadamente bem.
Todos linkados neste aqui escrevem bem, menos o Ítalo.
E é só porque ele não quer. Quando ele quer, ele escreve bem. Mas leia ele assim mesmo.
Enquanto isso, eu vou tomar a minha sopinha de carne com purê de batata.
Beijos.
Tem muito blog bom por aí. Gente que escreve arregaçadamente bem.
Todos linkados neste aqui escrevem bem, menos o Ítalo.
E é só porque ele não quer. Quando ele quer, ele escreve bem. Mas leia ele assim mesmo.
Enquanto isso, eu vou tomar a minha sopinha de carne com purê de batata.
Beijos.
8.9.05
Centésimo Décimo Quinto - Um Pensamento.
"O sonho maior da poesia é ser música."
CMR.
Usem e abusem.
Beijos.
CMR.
Usem e abusem.
Beijos.
Centésimo Décimo Quarto - Branco Na Memória.
Odeio que me digam o óbvio.
Menos - claro - se quem me disse for a poesia. Aí pode. Primeiro porque o óbvio da poesia é diferente do óbvio do resto mundo - óbvio. Segundo porque é poesia. E terceiro porque a poesia não diz o óbvio obviamente.
A poesia acorda na gente os sentimentos mais latentes. A gente lê poesia pra (se) emocionar, pra sentir, mas não pra jogar a nossa frustração lá - num tenho paciência de ler quando estou frustrado, sinceramente - jogar a frustração a gente joga em outra pessoa quando reclama, ou reprime, ou escreve e deixa no papel alguma parte do sentimento ruim.
Esse sentimento ruim, aliás - que fique sabendo quem não sabe - nunca vai embora de uma vez. Não são como os sentimentos bons, que basta a sensação bem-estar ir embora para eles chisparem junto. Com os maus, a gente pára de sentir dor física, mas a memória da dor física dói na mente, e fica doendo mentalmente.
Deve ter mais a se dizer, mas eu perdi o fio da meada.
Beijos esquecidos.
Menos - claro - se quem me disse for a poesia. Aí pode. Primeiro porque o óbvio da poesia é diferente do óbvio do resto mundo - óbvio. Segundo porque é poesia. E terceiro porque a poesia não diz o óbvio obviamente.
A poesia acorda na gente os sentimentos mais latentes. A gente lê poesia pra (se) emocionar, pra sentir, mas não pra jogar a nossa frustração lá - num tenho paciência de ler quando estou frustrado, sinceramente - jogar a frustração a gente joga em outra pessoa quando reclama, ou reprime, ou escreve e deixa no papel alguma parte do sentimento ruim.
Esse sentimento ruim, aliás - que fique sabendo quem não sabe - nunca vai embora de uma vez. Não são como os sentimentos bons, que basta a sensação bem-estar ir embora para eles chisparem junto. Com os maus, a gente pára de sentir dor física, mas a memória da dor física dói na mente, e fica doendo mentalmente.
Deve ter mais a se dizer, mas eu perdi o fio da meada.
Beijos esquecidos.
7.9.05
Centésimo Décimo Terceiro - Dor, De Novo.
"Posso prometer ser sincero, mas não imparcial".
Goethe
O marxismo foi dizer isso tanto tempo depois.
O conhecimento não se renova, nem a poesia. Quem muda é a gente.
E não, não somos metamorfoses ambulantes. Somos pessoas com dogmas que não trocamos por nada nesse mundo. Que nem Jesus.
Besos doloridos.
Goethe
O marxismo foi dizer isso tanto tempo depois.
O conhecimento não se renova, nem a poesia. Quem muda é a gente.
E não, não somos metamorfoses ambulantes. Somos pessoas com dogmas que não trocamos por nada nesse mundo. Que nem Jesus.
Besos doloridos.
6.9.05
Centésimo Décimo Segundo - DOR !
Tenho certeza de que o inferno,
no seu mais profundo círculo,
é um eterno e doloroso
retirar de pré-molares.
no seu mais profundo círculo,
é um eterno e doloroso
retirar de pré-molares.
Centésimo Décimo Primeiro - Estou Preocupado.
Yo soy un marrano.
Sin besos ahora.
Después, quizás, regresen.
Sin besos ahora.
Después, quizás, regresen.
5.9.05
Centésimo Décimo - De Nós E Das Mulheres.
Mó paia esse negócio de ser homem, ó. Mó paia mesmo. Prefiro ser mulher. Mas não faço a fucking operação nem a pau. É só desabafo de covarde insatifeito mesmo.
Homem é anjo torto,
mulher é anjo esbelto.
Homem tem acessórios corporais horríveis e pouco práticos, quase apêndices,
mulher tem tudo nos conformes.
Homem é ruim,
mulher é boa.
E sem falar que a alma de poetisa é melhor que a do poeta. Zefiní.
Beijos mulherescos - pela/para a Mulher e a mulher.
Homem é anjo torto,
mulher é anjo esbelto.
Homem tem acessórios corporais horríveis e pouco práticos, quase apêndices,
mulher tem tudo nos conformes.
Homem é ruim,
mulher é boa.
E sem falar que a alma de poetisa é melhor que a do poeta. Zefiní.
Beijos mulherescos - pela/para a Mulher e a mulher.
Centésimo Nono - Descobri A Adélia Prado. Ando Lendo Demais.
A Adélia Prado teve que morrer o pai dela pra ela encontrar a fala dela. Dela mesma, de mais ninguém.
"Até que um dia, propriamente após a morte do meu pai, começo a escrever torrencialmente e percebo uma fala minha, diversa da dos autores que amava. É isto, é a minha fala."
Tomara que ninguém tenha que perder a fucking vida pra eu encontrar a minha. Deus nos livre e guarde. Amém.
Beijos cheios de vida.
"Até que um dia, propriamente após a morte do meu pai, começo a escrever torrencialmente e percebo uma fala minha, diversa da dos autores que amava. É isto, é a minha fala."
Tomara que ninguém tenha que perder a fucking vida pra eu encontrar a minha. Deus nos livre e guarde. Amém.
Beijos cheios de vida.
4.9.05
Centésimo Oitavo - Protege-te.
"Ainda que eu andasse pelo vale da sombra da morte, não temeria mal algum, porque tu estás comigo."
Livro Dos Salmos.
Desculpem a minha ignorãnça. Não sei quem escreveu.
Livro Dos Salmos.
Desculpem a minha ignorãnça. Não sei quem escreveu.
Centésimo Sétimo - Manchetes E Outras Coisas.
Na VEJA:
O "MENSALINHO" DE SEVERINO
"O deputado cobrava propina de 10.000 reais por mês do restaurante da Câmara dos Deputados."
Restaurante ? Ceús.
E isso é um blog: tenho que falar de mim.
Eu sei que a norma padrão do português diz que tem que ser "ter de", embora escreva mais "ter que".
Eu estou com dor de cabeça. Ainda. Tomara que passe.
Férias continuam. E UFC entrará de greve.
E eu continuo amando o meu amor.
Besos.
O "MENSALINHO" DE SEVERINO
"O deputado cobrava propina de 10.000 reais por mês do restaurante da Câmara dos Deputados."
Restaurante ? Ceús.
E isso é um blog: tenho que falar de mim.
Eu sei que a norma padrão do português diz que tem que ser "ter de", embora escreva mais "ter que".
Eu estou com dor de cabeça. Ainda. Tomara que passe.
Férias continuam. E UFC entrará de greve.
E eu continuo amando o meu amor.
Besos.
Centésimo Sexto - Dos Mestres.
Eu leio
os mestres.
Todo mundo deve ler
os mestres.
Não se palavra bem sem
os mestres.
Quem com palavra fere, leu
os mestres.
Porque o Verbo só se torna carne através da poesia.
os mestres.
Todo mundo deve ler
os mestres.
Não se palavra bem sem
os mestres.
Quem com palavra fere, leu
os mestres.
Porque o Verbo só se torna carne através da poesia.
3.9.05
Centésimo Quinto - She's Such A Dirty Bitch.
Todo mundo deve - é dever cívico - assistir o "South Park: Longer, Bigger and Uncut." Fantástico. Melhor musical - é musical ? - do século 20. Pau a pau com o Team America. Fodido, fi. Vá lá, alugue, divirta-se a ria depois que entender a piada do título.
.^.^.
.^.^.
2.9.05
Centésimo Quarto - É Muito Poesia, Fi.
Estou lendo muito poesia.
Tenho que parar um pouquim.
Estou me ouvindo nas palavras dos outros.
E as minhas eu nem encontro mais.
Vou começar a falar por citações.
E as minhas, cadê ?
"Razão de ser
Escrevo. E pronto.
Escrevo porque preciso,
preciso porque estou tonto.
Ninguém tem nada com isso.
Escrevo porque amanhece,
E as estrelas lá no céu
Lembram letras no papel,
Quando o poema me anoitece.
A aranha tece teias.
O peixei beija e morde o que vê.
Eu escrevo apenas.
Tem que ter porquê ?"
Paulo Leminski.
Tenho que parar um pouquim.
Estou me ouvindo nas palavras dos outros.
E as minhas eu nem encontro mais.
Vou começar a falar por citações.
E as minhas, cadê ?
"Razão de ser
Escrevo. E pronto.
Escrevo porque preciso,
preciso porque estou tonto.
Ninguém tem nada com isso.
Escrevo porque amanhece,
E as estrelas lá no céu
Lembram letras no papel,
Quando o poema me anoitece.
A aranha tece teias.
O peixei beija e morde o que vê.
Eu escrevo apenas.
Tem que ter porquê ?"
Paulo Leminski.
Centésimo Terceiro - Fortuna Crítica.
Não gosto de ser babado, mas não tem como evitar a inflação do ego com elogios vindos de quem a gente gosta.
Coloco só uma parte do depoimento da Mandinha, porque tô com preguiça de colocar todo - não, se copiar e colar estrambelha o post todim - e o resto ficaria ininteligível e eu teria que explicar a história toda.
Céus, eu realmente não dô pra escritor. Preguiçoso e otimista. Vou ficar no meu magistério e no amor que é o melhor que eu faço.
"Aprecio a tua capacidade de Amar e, assim, ser Amado."
Amanda Maron
Beijos.
Coloco só uma parte do depoimento da Mandinha, porque tô com preguiça de colocar todo - não, se copiar e colar estrambelha o post todim - e o resto ficaria ininteligível e eu teria que explicar a história toda.
Céus, eu realmente não dô pra escritor. Preguiçoso e otimista. Vou ficar no meu magistério e no amor que é o melhor que eu faço.
"Aprecio a tua capacidade de Amar e, assim, ser Amado."
Amanda Maron
Beijos.
1.9.05
Centésimo Primeiro - De Mim E Daqueles Que Valem A Pena.
Faltou eu colocar o "Sexagésimo Segundo" nesse blog. E ele ficará para todo o sempre perdido.
Lendo meu blog de rabo a cabo, notei que evolui bem pouco. Muito menos do que achava que tinha melhorado. E fiquei triste. Mas me resignei. De volta à prancheta.
Postei umas três, ou duas, ou quatro poesias durante estes agora quatro meses de blogagem e me sinto bem com todas elas. Estão gravadas no meu HD, junto com as outras poucas que não estão aqui. Talvez ainda. Talvez nunca saiam do meu baú. Talvez profanem meus escritos e publiquem-nos em outro lugar que não aqui. Não que eu me incomode: o problema é se forem lidos. É perda de tempo. Tem palavras melhores por aí.
Recomendo - como sempre, os mesmos escritores de sempre - A Cecilinha, o Artur Eduardo Benevides, o Fernando Pessoa, o Rubem Alves, o Drummond, o Fábio Rocha, a Suyá Lóssio, a Carla Mirella, a Tatiana - desculpe, Tati, não sei teu sobrenome - A Ju, o Manoel Bandeira, o Soares Feitosa e o Caio Fernando Abreu. E o Octavio Paz ! Em espanhol mesmo ! Ah, e todas as mulheres linkadas neste blog. Todas elas merecem ter suas palavras lidas por você. Vai lá ! Chispa !
E prometo tentar parar de reclamar que não mereço ser lido. Você que está aqui ao menos tem que ter uma experiência legal, já que estou tomando teu fucking tempo.
^^.
Beijos.
Lendo meu blog de rabo a cabo, notei que evolui bem pouco. Muito menos do que achava que tinha melhorado. E fiquei triste. Mas me resignei. De volta à prancheta.
Postei umas três, ou duas, ou quatro poesias durante estes agora quatro meses de blogagem e me sinto bem com todas elas. Estão gravadas no meu HD, junto com as outras poucas que não estão aqui. Talvez ainda. Talvez nunca saiam do meu baú. Talvez profanem meus escritos e publiquem-nos em outro lugar que não aqui. Não que eu me incomode: o problema é se forem lidos. É perda de tempo. Tem palavras melhores por aí.
Recomendo - como sempre, os mesmos escritores de sempre - A Cecilinha, o Artur Eduardo Benevides, o Fernando Pessoa, o Rubem Alves, o Drummond, o Fábio Rocha, a Suyá Lóssio, a Carla Mirella, a Tatiana - desculpe, Tati, não sei teu sobrenome - A Ju, o Manoel Bandeira, o Soares Feitosa e o Caio Fernando Abreu. E o Octavio Paz ! Em espanhol mesmo ! Ah, e todas as mulheres linkadas neste blog. Todas elas merecem ter suas palavras lidas por você. Vai lá ! Chispa !
E prometo tentar parar de reclamar que não mereço ser lido. Você que está aqui ao menos tem que ter uma experiência legal, já que estou tomando teu fucking tempo.
^^.
Beijos.
Centésimo - Eu Quero Escrever !
Essas faltas do que falar, talvez esquecimento, são foda, ó. Vem tudo de uma vez e obriga a gente a falar sobre nada. E vai enrolando, e enrolando, e enrolando. Arriégua. Fico indignado.
E eu ainda tinha uma idéia mó legal pra fugir dessa crise - que nem é crise mesmo. E já me esqueci. Maldita memória.
Rapaz, o que era mesmo ?
Ah, sim ! Era algo assim.
Eu quero escrever, mas não agora. Quer dizer, eu quero escrever. Agora. Mas não dá pra escrever agora. Tenho que ler mais. E escrever mais. Pra só então escrever do jeito que eu quero. A minha escrita não é essa. Quer dizer, é. Mas não é. Ainda não é como ela vai ser, e ela vai ser de outro jeito - se deus quiser. Eu quero escrever como o Drummond, como o Rubem Alves, como a Cecilinha - principalmente como ela ! Deixa deus ! Obséquio ! - e como o Pessoa - esse eu num vou nem pedir: é abusar da paciência do todo-poderoso.
Ah, céus. A gente escreve e poeta, mas de que vale ? O Caio Fernando Abreu tinha essas crises poético-existenciais ? "Pra quê escrever se a escrita não muda nada ? Pra quê, se minhas palavras não vão mudar nada no Zaire ?"
Era algo assim. Daí o terapista dele - porque ele fazia terapia - alertava ele que "Não ! Não pare de escrever ! Quando os cientistas de 2010 forem fazer uma pesquisa sobre como as pessoas pensavam em tempos passados, eles não vão olhar pros outros cientistas: vão olhar pros escritores, ficcionistas, pros poetas. Vocês são os biógrafos a emoção."
Novamente, não foi exatamente o que ele disse, mas foi bem parecido. Na page do Caio Fernando tem bem explicadim. Ó o link:
http://caio.itgo.com/
Pronto. Disto isto tudo aí em cima, só me resta envelhecer e esperar a boa escrita chegar. Forçar num funciona. E eu só pego no tranco.
Beijos.
E eu ainda tinha uma idéia mó legal pra fugir dessa crise - que nem é crise mesmo. E já me esqueci. Maldita memória.
Rapaz, o que era mesmo ?
Ah, sim ! Era algo assim.
Eu quero escrever, mas não agora. Quer dizer, eu quero escrever. Agora. Mas não dá pra escrever agora. Tenho que ler mais. E escrever mais. Pra só então escrever do jeito que eu quero. A minha escrita não é essa. Quer dizer, é. Mas não é. Ainda não é como ela vai ser, e ela vai ser de outro jeito - se deus quiser. Eu quero escrever como o Drummond, como o Rubem Alves, como a Cecilinha - principalmente como ela ! Deixa deus ! Obséquio ! - e como o Pessoa - esse eu num vou nem pedir: é abusar da paciência do todo-poderoso.
Ah, céus. A gente escreve e poeta, mas de que vale ? O Caio Fernando Abreu tinha essas crises poético-existenciais ? "Pra quê escrever se a escrita não muda nada ? Pra quê, se minhas palavras não vão mudar nada no Zaire ?"
Era algo assim. Daí o terapista dele - porque ele fazia terapia - alertava ele que "Não ! Não pare de escrever ! Quando os cientistas de 2010 forem fazer uma pesquisa sobre como as pessoas pensavam em tempos passados, eles não vão olhar pros outros cientistas: vão olhar pros escritores, ficcionistas, pros poetas. Vocês são os biógrafos a emoção."
Novamente, não foi exatamente o que ele disse, mas foi bem parecido. Na page do Caio Fernando tem bem explicadim. Ó o link:
http://caio.itgo.com/
Pronto. Disto isto tudo aí em cima, só me resta envelhecer e esperar a boa escrita chegar. Forçar num funciona. E eu só pego no tranco.
Beijos.
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