a infância rastreava-o como o lobo à lebre...

O que há em mim
não se qualifica.
Não se contradiz ou esmorece.
O que há em mim é uma memória
implacável
de um tempo que não se esquece.

versos

Um soneto eu quis fazer
Para a minha adorada.
Mas, aí, eu me lembrei
Que adorada eu não tinha.
Procurei, mas não achei:
Soçobrou-me esta rima.

Fernando Augusto, poeta cearense.

the wisdom of a fool won't set you free

Every time I see you falling
I get down on my knees and pray
I'm waiting for that final moment
You'll say the words that i can't say

O que há entre as expressões carpe diem e tarde demais que me é tão incompatível?

nenhum de nós sabe cozinhar,
e isso faz falta.
nenhum de nós tem o olhar de cúmplice,
e isso faz falta.
nenhum de nós enxerga o outro dentro do um,
e isso faz falta.

todos de nós amam alguém, mas
nenhum de nós
ama uns aos outros.
e isso faz falta.

a inevitabilidade dessa conclusão me esmaga.
está para sempre gravada nas lágrimas contidas, nos olhos vermelhos da voz baixinha da mãe que constata, em apelo e desculpa:

sobre isso eu não posso fazer nada.