Trigésimo - De Como Ela Deixa De Ser E Como Ela Continua Sendo.

"Decepção

Nessa confluência de interesses

Âmago de desejos infundados

Rabiscos soltos na mente

Emaranhado novelo de lã

Envolve, enrosca, confunde

Contunde, embriaga, escarnece

Sangue feérico sem sabor

Droga alucinógena que

Não esclarece os sentidos

Os cinco desejos que são esquecidos

Escondidos e enterrados

Na loucura voluptuosa da raiva!

Rosto em chamas e

Peito em pedaços, no chão

Desejo de dizer sim

Vontade de cuspir não."

Rebeca Xavier

Saudade do tempo que eu poetava assim. Eu acho que dei o caderno pra alguém, mas a poesia imatura deve ficar imatura.

Quando eu via poesia antes, eu achava que os poetas eram bando de doidos boêmios, que passavam o dia voando, escrevendo sobre qualquer tampa de bueiro que viam na rua e saia algo poético.

Daí eu descobri que o Olavo Bilac era servidor público, que nem o meu pai.

Interessante como basta pouco pra gente não acreditar em alguma coisa.